Desvelado, huido pensamiento, 

a fantasía dulce te abandonas: 

perdiste tu valor, ya no razonas 

sino para atraerte tu tormento.


Mi pensar frágil, ¿qué te da contento 

cuando, traidor y descortés, te enconas 

contra una imagen a quien no perdonas 

la ufana poquedad del sentimiento?


Has inventado un mundo enloquecido, 

con voces que eran ecos de dolores, 

a cuya verdad cruenta resistías.


Pero ahora, cegado y desvalido, 

sus contrarios puñales de furores 

te llenan de rencor manos vacías.


Infantes, invierno de 2010