Por bien amada perfección se sufre, 

pero el amante sabe que la imagen 

bien amada en retorno no devuelve 

sino el juego fatal de fantasía.


Amarla es ser de nada dueño iluso, 

tejer y destejer mil noches blancas, 

aventar su recuerdo con su olvido, 

llorar palabras lágrimas burlando.


Pero he vivido hermosas primaveras 

que lánguidas llegaban a mí siempre 

como citas un poco indeseadas.


Tiempo muerto resistes solitario, 

corazón bien forjado en tanta espera, 

su imagen bien nacida en la memoria.

Infantes, primavera de 2010