Casi todos los libros he leído, 

soy triste carne hastiada en cuerpo yerto; 

me digo: “Habrá quizás un día cierto 

para volverte un hombre decidido”.


Mi fuerza endurecida ha resistido 

este círceo hechizo de su abierto 

corazón joven, puro; mas, desierto 

el mío, mi sangre alienta en su latido.


Del alma en lo muy oscuro un paroxismo 

de otro ser que me apropia hay en reflejo, 

de vida da señales en mi niebla;


para él todo se vuelve rastro y espejo, 

todo es un laberinto que me puebla 

monstruo innoble contrario de sí mismo.

Infantes, invierno de 2010